А глаза у него... не глубокие, нет.. Просто я люблю глаза. Люблю смотреть в глаза. А в его - особенно. Тогда эта серая жизнь будто приобритает какой-то цвет. Как от Музыки. Все на миг становится ярким, простым и понятным. Увы, но только - миг. Лишь Музыка будет шагать рядом. Но он отведет глаза. А я так люблю их. Одни вспышка цвета. Я так хочу ее вернуть. Пережить еще раз. Я хочу исчезнуть. Либо в Музыке, либо в этих глазах. НО ему-то уже все равно. "Пусть плачут те, кому мы не достались. Пусть сдохнут те, кто нас не захотел."
И вновь лишь один вопрос теребит воображалку. Ну зачем, зачем он мне ответил?! Будто бы давая какую-то надежду. или веру. зачем?!
Какая глупость... Мне холодно, когда на улице жарко и нет Дождя. Но он ведь придет, да. Когда станет на улице сыро и холодно. Он будет... рядом. Держать за руки, за плечи. И смотреть в глаза. И я буду падать снова и снова. На колени. А потом все равно вставать и вставать. Ведь НАДО идит вперед. Гордо.
"Спасите наши души,
Мы бредим от удушья..
Услышьте нас на суше,
Наш SOS все глуше, глуше."
[c]: В. Высоцкий
Да, я брежу. Ну, и кого это волнует? Эх. никого. Я не хочу сдаваться...
С отраженьем своим в кармане,
С дозой Музыки,
С дозой Любви,
Я свой мир разбираю на камни
И сжигаю родные Мосты.
[3 Мая 2005]