Этот чертов воздух
был сухим и жестким,
пыльным и несчастным
и сушил до дна.
Беспрерывно мрачный,
без улыбки даже,
он ходил пустынно
под навесом крыш.
Он был одиноким,
странным и убогим
и с мечтой заветной:
Быть самим собой.
"Трудно быть мне с кем-то.
Жаль, но это вечность
мне давно сказала:
я тебе не нужен.
Так зачем мне, правда,
быть с тобою рядом.
Я тебе не нужен...
Так чего же ждать?"
И уйдет мой воздух
по сырым дорожкам,
зная то, что сырость -
не его конек.
Так он станет вечным
и немного верным.
Может быть - вернется
он ко мне с дождем.
Буду ждать я верно
много лет в секундах.
И дождусь я ветре,
что нашепчет мне,
где блуждает воздух
в поисках дождя.
Он найдет - я верю -
и вернется снова...
Жесткий и колючий,
И сухой, и мой же...
Только вместо пыли
будет сохнуть боль.
Только вместо пыли
бедет сохнуть кровь...
[21 Февраля 2005]